Tornou-se rubro o rosto

de vergonha,

ou desgosto

não sabe-se ao certo

embora sentira-se liberto

Ao exprimir suas primeiras metáforas ao papel

que mais tarde com olheiras

lhe tomariam as noites inteiras

só para se lamentar ao céu

À luz da lua ou de velas

visando sempre as obras belas

sintetizando a transcendência

falhando com incoerência

Pobre amador

quer ser poeta sem amar

sem abusar de experimentar

sem sentir dor ?

Não passa de um mero ator

de um sentimento de outrora

que junto à poesia fez-se as malas

e foi embora

E não é fácil de encontrá-la

mas uma vez que a achar

vais sentir o que é amar

e sentir o que é o ardor

lhe fará um bom orador

um poeta de menor escala

Das proporções de uma larva

reunindo uma parva

para sobreviver

até que um dia

a poesia

possa lhe manter

Ou talvez lhe acabar

pela incapacidade de continuar

e acabar em um casulo

de tonalidade fulo

só não se sabe se é um túmulo

ou uma chance de recomeçar.