A matéria enrugada, estática e metamórfica,

Se deteriora por tempo e temperatura,

Seguindo por entropia,

Por padrões irreversíveis.

E por ventura, tal qual o vento,

Os consumidores, consumidos são,

Sem ordem ou classes,

No fim, os decompositores o terão,

E como por aberração,

Os berros e choros da natureza,

De filhos, pais e estados,

Aos prantos em tantos que partem,

E na partida o fim de uma porção,

Que após decomposta, retutilizada, será

E a partir de outros ventres, recomposta,

A energia inerte aos sentidos

Penhora, de tempos em tempos,

O que é para ela, algo infinitesimal,

Mas ainda sim, parte constituinte,

E seguindo à física,

Submete-se à eternidade,

Inserida no universo

Perverso e diverso,

Da qual somos nada e algo,

Somos energia e matéria,

Somos, unicamente, inércia.