- Ô, mãe, faça meu prato, depois eu almoço.

- Tá certo, filho. Mas não demore.

E ele ficou ali a escrever. Teve que apagar umas frases. Escreveu outras.

E ao fim, lá estava uma pequena obra-prima.

Esperou durante dias. A Internet enfim publicou seu conto.

Mas sem alarde. Mesmo assim ele se contentou.

Não é que estivesse famoso. Nada disso. Era apenas um homem de sua época.

Época em que todos faziam arte pela Internet.

E no que deu tudo isso?

Deu que o livro de papel não mais existe.

E o que existe? Livros escritos originalmente para a Internet.

Você pode provar isso? Eu não.

E você pode provar que há vida fora da Terra?

Não, só os cientistas e mais quem viu.

Mas aí você entra em outra área de atividade.