A empregada veio até o escritório do escritor. E disse a ele:

- Tem um homem aí na porta querendo falar com você.

Ele coçou a nuca, pensou, não ia parar o que estava fazendo. Disse para a empregada:

- Diga que eu não estou podendo atender.

E lá foi ela. Coitada, ela às vezes se cansava de ser empregada de escritor. Esses homens que escrevem são excêntricos. Mas deu o recado que ele pediu.

O visitante que acabou não se identificando foi embora. O tempo passou. O escritor acabou sua tarefa, estava escrevendo uma curta estória.

Veio a tarde se iniciando. O sol agora era mais ameno. O escritor foi se sentar na varanda. Ficou lá àtoa. Nisso se lembrou da canção popular que dizia:

"Estava à toa na vida..."

E pensou que o compositor Chico Buarque tinha tido uma idéia, a de colocar um coloquial musicado para o nosso deleite.

Ele, o escritor, coitado, nunca fizera coisa parecida. E nunca iria tentar. A arte a que se dedicava era a escrita.

E aqui ele conclui. Conclui como? Pense leitor.

Enquanto o leitor pensa, eu me atrevo a dizer:

- O lugar da escrita é diferente: é na livraria ou na biblioteca, agora também no computador.