O corpo não entende a razão.

O corpo pede isso e

aquilo,

sem saber o que é o mal.

Vem pra esse mundo hipertrófico,

inchado, saturado,

pensa-se separado

da organo-máquina.

Satisfaz o "é",

e

não o "ser".

É como se já fosse

tarde para tudo, e

as coisas se encontrassem

gastas, abusadas e

usadas.

Quem chegou primeiro aproveitou

bem demais

o suculento e o sustante.

Do pouco que sobrou, só

aparência e promessa, só

Profecia e dialética.

É

Escritura farta para olhos foscos.

E o artista, o que faz?

A máquina toma seu lugar

de direito. Até restar a

falta de sentido,

o que é?

Tão, tão pouco é.

Bicho obsoleto é

Mais do que parece, e

só merece ser quando for.

Capaz de amar.