Ouvi falar que o Sono

É o primo da Morte.

Então... Que sorte,

Eu suponho:

Em minha covardia,

Essa é minha hora favorita

(Secreta)

De todos os dias...

É quando coloco os fones,

Escuto algumas melodias

E fecho meus olhos

Enquanto a mente se abre,

O coração se escancara

E a alma se rasga

Conforme o corpo se encolhe

E cada pensamento recolhe

Os inúmeros pedaços

De tantas reflexões;

(Mutilações)

E os olhos se fecham

Na esperança singela

De talvez não se abrirem

Nunca mais...

(Será que haveria paz?)

É assim há mais tempo

Do que me lembro

E só piorou

Conforme o tempo passou

(Voou)

E tudo necrosou

Por dentro.

Não sou hipócrita:

Sei que lá fora

Tem uma multidão

Incalculável

Em uma situação

Absolutamente miserável

Em comparação

À minha.

Porém, julgo igualmente

Deprimente

Ter que me sentir bem

Só porque alguém

Está com maiores dificuldades

Ou sofrimento.

Eu penso

Que é como dizer

"Nossa, você se fodeu

Mas antes você do que eu!"

Com um sorriso sarcástico

(Cômico, se não fosse trágico)

E um tom irônico na voz

E isso vale para todos nós...

Talvez eu precise de terapia;

Ainda prefiro a poesia:

Escrever é sonhar acordado

Enquanto os pesadelos prosseguem

Em suas múltiplas frentes

E camadas

E reviravoltas

Sequer imaginadas,

Sem trégua,

Sem volta,

(Sim, é uma merda)

Contudo, depois do ponto final

E da postagem,

Segue a viagem

Por esta paisagem

Rumo a um destino incerto

Beirando ao sucursal

De um verdadeiro Inferno

Em potencial.

(Têndencia ao desastre)

Ainda assim, prossigo

Por este louco caminho

De todo modo, sozinho

(Tantas vezes; é como me sinto)

Fazendo o que posso

À deriva entre os destroços:

Um banquete para a Escuridão,

Ainda no olho do furacão...

É o que é,

É o que há

Por ora.

Todavia, agora

Preciso ir:

É hora

De dormir.