Estava em todos os jornais,

Em letras garrafais;

Em muito mais!

Eles diziam que minha criança tinha uma mente inquieta;

Que não era apenas um simples poeta.

Chamaram de “compulsão insana pela escrita perfeita”

E de maneira alguma ela poderia ser desfeita.

Quando parou de dormir para continuar escrevendo,

Eu me perguntei o que poderia estar havendo.

“Não há uma cura para essa síndrome. Deixe de insistência.”

Falou o doutor, sem muita paciência.

E foi naquele momento que senti toda a minha impotência.

Mas contaram-me que não era uma doença tão incomum

E ofereceram-me ajuda, sem problema algum.

Minha pobre criança tinha uma doença,

Mas para mim, aquilo não fazia a mínima diferença.

O meu amor por ela continuaria sendo incondicional,

Pois eu sabia que nada daquilo era intencional.