A chuva constante começava a representar o maior incômodo nas sinuosas trincheiras à sul de Belfort. Os homens perdiam o moral quando molhados, ficavam, além de ensopados, melancólicos. A terra amolecia num piscar de olhos, ainda que as tábuas de sustentação impediam o desmoronamento. A lama amontoada subia acima das botas dificultando o trânsito no estrito das valas. As trincheiras eram o inferno nos dias amenos, durante os períodos chuvosos, eram piores que o inferno, e Edgar Arnold carregava consigo o infortúnio de viver muitas coisas piores que o reino do diabo.

Depois de Lambert designá-lo como primeiro vigia da noite, ele esperava à ameaça do avanço inimigo a qualquer hora porque, naquelas condições, o telescópio mostrava a terra de ninguém embaçada e confusa, cheias de fantasmas futuros apodrecidos nos buracos, nos arames, despedaçados, mortos sob a chuva, e, se os alemães viessem, passaria despercebido.

Edgar desistiu no princípio da vigília, encolhia-se contra as tábuas. Apenas, esperava. Os relâmpagos rasgavam a noite, mudos, mas ele ouvia no lugar o traquetear no arame farpado e, de olhos lavados, corpo tremendo, olhava Mathilda correr nos campos arados da Inglaterra enquanto tentava acender um cigarro molhado na França.

Fournier chegou para substitui-lo às onze horas em ponto. Encontrou-o acocorado na lama. Nada disse a princípio. Somente tirou o cigarro dos lábios e ofereceu.

— Merci — Edgar disse, e apontou o cigarro molhado. — Mas não.

— D'accord — O francês respondeu e ficou com o cigarro na mão direita e pá na esquerda, apoiada no ombro. Em Somme, ela salvara-o no primeiro dia de batalha e ficaram inseparáveis. No fronte, os homens ficavam supersticiosos quando o assunto era continuar vivo.

Fournier provou o telescópio.

— Merde! — Ele praguejou, depois voltou a usar seu inglês patético. — Não se vê nada.

— Podia colocar a cabeça acima dos sacos — Edgar sugeriu, também em inglês. — Se tomar um tiro, é sorte nossa.

— Vá se fuder, monsieur.

— Já estou — Edgar respondeu, cansado. — Já estamos.

E saiu chapinhando a lama.

— Ei — Fournier chamou —, Mathilda.

O rifle. Edgar colocou a alça no ombro direito, agradeceu acenando. Fournier era um bom homem. Portanto, um péssimo francês. Os bons, Lambert, o comando, Morel, Bonnet, Durand, pendiam no limiar do suportável. Os únicos de boa confraternização na companhia, de certa maneira irônica, eram os irlandeses gêmeos Cillian e Cormac da metralhadora e o velho Shane, cujas histórias pueris aliviavam o marasmo diário.

Edgar não os procuraria naquela noite.

A companhia, porventura, se via no descaso intermediário que aprenderam a chamar de dormir. Ele caçou um buraco longe do toque gelado da chuva. Encontrou um espaço a cem metros do posto de observação. O entorno escorria uma lama escura como blasfêmia. Tinha doença entre aquelas paredes, doenças e ratos e piolhos e todas as crias de Deus mandadas ao fronte para atormentar os homens bons que lutavam naquela maldita guerra. Edgar, porém, fez o sinal da cruz, e agradeceu antes de deitar entre a imundice.

Existiam lugar piores.

Verden degenerara até o reino do diabo.

Edgar se considerava um homem afortunado de perambular meia França e terminar no posto de Belfort. O lugar vivia pouca agitação naqueles dias, e os oficiais de maior autoridade, insatisfeitos, ordenaram a escavação de novas trincheiras à sul do forte num lugar antigo e penoso.

Acontecera dois meses atrás. A terra gritou sob os golpes das pás e o céu chorou o esforço dos homens. Os alemães repetiram o processo a seu lado da fronteira. A chuva caia firme desde então, enquanto ambos lados evitavam oferecer à guerra o primeiro sangue.

Sim, existiam lugares piores.

Ele aconchegou Mathilda em seu peito. Sua segurança. O rifle o levaria de volta a Inglaterra, vivo, para os braços da futura esposa, e ele diria ter sobrevivido a guerra pela graça de Deus e a proteção da Mathilda sem nunca revelar de qual das duas falava.

O homem agarrou o sono em sua casa, dormindo, porém, numa vala a milhares de quilômetros da Inglaterra.

O retumbar da chuva levantava a bandeira branca, despida dos clarões intermitentes e do domínio sobrenatural do céu, caía em gotas rasas da terra de ninguém e voava rumo ao capacete de Fournier Payet.

— Enfim — desabafou o francês, verificando os bolsos. Os cigarros acabaram na primeira hora. A mademoiselle sorte o abençoara do ranzinza negar aquele, se não acabariam mais cedo. As coisas iam devagar sem o tabaco. O porquê, ele matutou. O velho Shane devia ter uma explicação das boas. Ou uma história. Fournier dormia fácil com uma boa explicação e se considerava ótimo ouvinte de qualquer história. Shane podia estar ali com uma das suas... bocejou.

Embora a chuva parava, a vigília seguia.

As horas passavam como deviam, devagar.

Os duzentos metros até a trincheira alemã, agora menos camuflada, pacíficos feito a casinha de sua mãe no oeste, lá pelas proximidades da fronteira espanhola, à noite, acalmaram os dedos trêmulos que seguravam a pá. Fournier maldizia aquela fraqueza, cuspia nela, levaria para o túmulo e o que viesse depois, céu, inferno, tanto fazia, o outro lado veria um exemplo de coragem. Sua mãe vira um menino sair de casa e veria um homem chegando.

Ele teria história de guerra, a maioria inventadas, apertaria nos dedos covardes o horror do fronte e abandonaria nas vielas de seu peito. A mãe brilharia de orgulho. Os filhos dos vizinhos pediriam as histórias e os pais apertariam sua mão firme, as mulheres, uma admiração só e, ao soldado herói, restaria uma vida em resoluta paz.

Uns bons socos nas tábuas e os dedos criaram coragem. Contudo, machucou. Fournier abanou-os. Contra todas as investidas do mundo, e o Somme fora um terrível investimento, ele ainda sentia as dores da guerra.

— Porra! — O francês gritou à noite.

E, calado à princípio, o panorama envolto na penumbra respondeu:

— Wir ergeben uns! Wir ergeben!

Fournier gelou. Usava uma roupa pesava, cerca quarenta quilos, ou bem mais, estava cansado e sentia frio há horas, mas o gelo a se enrijecer dentro dele foi como o próprio toque da morte. Outras vozes fizeram coro à primeira:

— Wir ergeben uns! — Depois, voltavam a gritar enquanto ganhavam terreno.

O francês repetiu as palavras, aprendera um pouco de alemão nos últimos anos, insultos na maior parte, e Wir ergeben uns nada dizia a ele. Nem importava. Fournier disparou um dos sinalizadores e aguardou, suspenso no tempo, o clarão desvendar o avanço inimigo.

Dezenas corriam entre os bloqueios de tábuas e arrames farpado. Os ataques às trincheiras obedeciam regras óbvias: gás e artilharia primeiro, então mandavam os homens à morte certa. Fournier amaldiçoou a esperteza dos alemães e, ao lado do telescópio, pegou o rifle.

Na mira, disparou. Um alemão caiu. A mão firme puxou o ferrolho, preparou o novo disparo e matou o segundo. Errou o terceiro. Porém, o barulho rasgou a noite e serpenteou o terreno enlameado, numa cadência ligeira, enquanto os alemães avançavam, atingindo o Comandante da companhia à norte do posto de vigília.

Dormitando, Lambert Heroux ouviu o quarto e quinto disparo. O vigia da vez, Fournier, Morel, cedo demais para o turno do Bonnet e sua irrestrita capacidade de fazer merda, pois, sendo ele, estaria matando ratos, e tarde para o turno do inglês, era Fournier ou Morel e matavam os malditos alemães.

O Comandante despertou-se num salto.

Distante na noite, mais um rifle se unia ao combate, e Lambert correu, esperando encontrar um aliado e a linha protegida, e escorregou numa tábua. Protegeu-se da queda usando Springfield M1903. Não havia homem mais patriota naquelas terras, mas o comandante usava apenas o tipo americano. Os franceses eram péssimos fabricantes de armas, segundo ele, e piores na guerra.

— Use o apito, imbecil! — Ele berrou, na lama. Sentia o chiado do sinalizador no pé do ouvido, viu dois homens a cinquenta metros. Ergueu-se preparado a matá-los, mas desviou o tiro à esquerda e atingiu um alemão.

O homem rolou trincheira à dentro. Edgar o finalizou na baioneta. Atingiu no peito. Fournier arremessou uma granada. Os gêmeos vieram, Shane assumiu a metralhadora. Morel e Bonnet e Durand chegaram depois, contudo bem adiantados.

Homens entrincheirados tinham péssimos hábitos, um deles a indisciplina pelo tédio, molengas preguiçoso, mas o ato de criar pequenos grupos de camaradagem e seu grupo chegar primeiro à carnificina, dentre os 103 homens da companhia, fascinaram o comandante.

Lambert se uniu a eles. Um alemão preso no arame, acenando aos berros a cerca de trinta metros, sucumbiu à sua mira.

O veneno da metralhadora tomava vidas sem piedade. Das granadas, membros decepados voavam nas crateras recém-abertas. Os alemães, porém, continuavam avançando, continuavam, continuavam e continuavam. Com o tempo, a companhia se alinhou e a tática inimiga resultou num penoso massacre.

Houve sangue. Depois, ouviu-se o silêncio.

— Avançar? — Bonnet gritou, dez homens à esquerda.

— Não — Lambert respondeu de volta. Não via nenhum alemão, contudo esperou observando os mortos à luz do sinalizador e virou-se, surpreso, e fitou o alemão caído. — O rifle. Cadê o rifle do desgraçado?

— Merda — Fournier disse, ao lado.

Lambert deu às costas e gritou trincheira à fora:

— Que merda de plano foi esse, seus imbecis?!

Observando as sombras no campo, Edgar pediu a pistola de sinalização. Disparou um segundo. Quando o céu queimou vermelho, Cillian, ao lado, declarou:

— Queriam morrer.

— Então, por que não fizeram eles mesmos, filho da puta?! — O comandante gritou, culpado e furioso. — Vêm mais?

Edgar balançou a cabeça, de um lado a outro.

— Agora temos que matar covardes como patos selvagens?

— Se assim for — Fournier respondeu.

Novamente, ouviu-se o silêncio.

— Não temos — Shane disse e cuspiu na metralhadora aquecida. Os 103 homens alinhados, alguns deles distante o bastante para mal ouvi-lo, esperaram calados. — Tem problema do outro lado. Isso aí dá uns trinta e cinco pra quarenta, um terço de uma companhia, e pra quê?

— Uma isca? — Cillian sugeriu.

— Somos maioria agora — Cormac retrucou.

— Aí está — Shane disse. — Um ataque mal feito e a trincheira deles é nossa. Um bem feito...

— Faremos sem baixas! — O coronel Tascher completou, passando, desarmado e com um charuto nos lábios, por cima do alemão.

— Pressupondo que somos maioria — Lambert observou —, sim. Pressupondo. Quem aqui vai aqui morrer por uma suposição?

O coronel coçou o queixo, assoviou.

— É uma situação atípica, precisa de voluntários.

— Preciso — O comandante confirmou; rouco, cerrando os punhos. Embora protegida pela companhia, a trincheira pertencia a Tascher e as ordens acima dele.

— Voluntários — O coronel pediu.

Os homens esperaram, calados, mas o encarando. Lambert parabenizou a coragem deles dentro de si, os soldados, os verdadeiros, não como o coronel, não precisavam ouvir nada a respeito de coragem. No lugar, disse:

— Em duplas. Bonnet e Antoine, Fournier e Morel, Durand e Cillian, Edgar e eu. — Conforme anunciava, entregou as pistolas de sinalização e os explosivos. E subiu nos sacos de areia. — Espalhem-se.

O comandante tomou a dianteira e ouviu os passos apressados de Edgar atrás de si, os seis pares davam distância. Adentro na terra de ninguém, o terreno plano mostrava-os a qualquer atirador, e eles iam abaixados, mas a lama oferecia um caminho rápido e prático, só o arrame farpado e a inconveniência da morte certa impedindo o avanço.

À metade da travessia, os corpos apareceram. Um alemão, apenas uma silhueta, gemeu um pedido de ajuda à esquerda do comandante e recebeu a baioneta no coração. Olhos brilhantes, mas apagados, o encararam no escuro.

— Olhe — Lambert disse. — Um homem não escolhe quando morre, mas pode escolher quando outros irão morrer. Esses homens tentaram mudar isso. Olhe o resultado.

O outro não respondeu. E, Lambert perguntou:

— Quem é Mathilda?

O comandante ouviu um chapinhado brusco, crispou os lábios.

— Caiu?

— Não — Edgar respondeu. — Por que essa pergunta agora?

— Curiosidade. De todos nos. Apenas, curiosidade. Você pode morrer nos próximos metros, Edgar. Se levar a resposta consigo vai baixar o moral da companhia.

A linha inimiga esperava a cem metros.

— É uma aluna minha — Edgar respondeu. — Sou professor particular, caso não saiba. Mathilda é a filha de um querido amigo.

— Jovem e bonita.

— Bastante.

— Tem compromisso com ela?

— Ainda não. Ela era muito jovem, ainda que tentadora. Mas quando eu voltar, estará uma mulher feita. — A sentença veio com um toque de satisfação masculino, Lambert observou. — Tem alguém a sua espera em casa?

— Filhos, esposa... — O comandante se calou. À diante, braços e penas e as tripas de alemães esparramavam-se num perímetro de quinze metro, carne solta presa nos bloqueios de ferro e madeira como iscas para lagos rasos.

— Pisaram nas próprias minas.

Duvidando se era uma pergunta ou observação, Lambert guardou silêncio e fitou a trincheira alemã, o alarde ausente, a linha por completo desprotegida. Edgar preparou a pistola de sinalização, e ele disse:

— Ainda não. — E, após uma pausa incômoda, acrescentou com um gesto vago:

— Primeiro os... — Tirou a alça do ombro e jogou a bolsa no chão. Os explosivos iam nos bloqueios mais próximos e dentro da vala, se o inimigo, em tamanha bondade, permitisse. O comandante cobriu o terreno na ponta da baioneta, Edgar cercou a escavação alemã, observando-a.

Eram iguais em ambos os lados, exceto que os homens a cavar aquela trincheira estavam deitados numa mistura de vômito e lama, decapitados.

Muitas bombas caíram de mãos alemãs nos últimos anos, e eles tinham os gases venenosos, o lança-chamas. No outro lado do fronte, Edgar via monstros destinados a impedir seu conto de fada com Mathilda, as piores crias de Deus, mas, na obscenidade largada após a chuva, só viu as cabeças fantasmas, enojado, e virou o rosto.

— Os desgraçados fugiam... disso.

— De quê? — Lambert perguntou. — O que se passou aqui?

— Não sei se quero descobrir — Edgar respondeu, inútil, pois o comandante o empurrou dentro da vala e, num gesto dele, separavam-se.

O céu, antes cerrado de nuvens enegrecidas, mostrou o prateado da lua e desenhou pálidos arco, semelhante aos das ferraduras, rodeando os mortos. Os alemães tinham cavado mais de uma linha padrão, sendo a comunicação entre as duas passagens pouco mais larga que a própria trincheira. As marcas eram recentes na segunda linha, de uns cinco minutos atrás. Ou, menos. Edgar seguia direto e à direita quando ouviu um trote pesado na terceira linha.

Tinha um cavalo no fronte, disse a si mesmo. Entretanto, sem admitir. Aquilo parecia o começou de uma piada; os flancos do animal apertavam os homens contra as tábuas, então um cavaleiro, um nobre jovial, dentro da trincheira, dizia como ficava imponente acima da criatura, e também da proteção e assim, logo na primeira investida dos alemães, o nobre tomou um tiro e caiu do cavalo. Péssima piada. Mathilda riria, e de verdade, era daquelas de sorriso fácil e contaria a ela, por hora, guardando-a para acompanhar o trote.

O rifle apontando acima e abaixo, direita e esquerda. Passo, trote. Ambos iam de encontro à segunda passagem de comunicação. Os passos, porém, perdiam a firmeza do trote tocando a curva protegida da quina. Edgar preparou o disparo. Mataria o cavalo primeiro. Era um alvo maior e, se errasse o cavaleiro, perderia a vantagem da surpresa.

Mathilda o perdoaria. Não, contaria a piada a ela. A verdade a magoaria, decidiu, mirando na altura da hipotética cabeça do animal.

O trote de passeio alcançou a passagem. O corpo do animal escondia-se, o homem montado não se via acima da trincheira. De início, nada se viu até uma mão velha demais para a guerra, enrugada, crivada de veios escuros, unhas quebradas e sujas de lama e prata derretida, tocar e apertar as tábuas da esquina. Edgar continuava mirando o local hipotético. A cabeça de cavalo surgiu. Porém, não era um cavalo, não ao todo, as mãos velhas saíam do peitoral abaixo do pescoço, as orelhas e os olhos inexistiam, e a boca terminava num orifício cavernoso de tentáculos bulbosos, entrechocando-se num ruído úmido e fora de ritmo. Dnai Dnai Dnai, diziam, contudo, alargando-se e ecoando do próprio local como se mil vozes enterradas abaixo entoassem um cântico antigo.

E, como ali existia algo de maligno, ele vomitou. O movimento foi espasmódico e continuou mesmo após o pão e o enlatado daquela manhã se misturar a lama. As penas amoleceram. A boca tentava puxar ar e vomitava o nada. Afogando-se, Edgar disparou cegamente, acionou o ferrolho. Os dedos não responderam. Agoniou-se na imundice escorregadia.

Lambert viu-o cair na ponta leste da segunda linha, derrubado depois de um disparo. Um maldito alemão, concluiu e escalou os dois metros da vala, ligeiro como menino, parando em cima, o M1903 preparado. E não era um alemão. Se a coisa tivesse um nome, ele não o pronunciaria, não o ouviria, mas ouvia a inconsciente cacofonia dos tentáculos.

Vomitando, rolou trincheira abaixo, incapacitado contra os decrépitos braços, balançando nos campos de prata, e os cascos, salpicando a lama cristalina, da criatura-cavalo.

O luar, Lambert concluiu. As mazelas do fronte estavam terrivelmente bonitas sob luar. Com o rosto de encontro ao chão, na segunda linha, Edgar não o enxergava.

As blasfêmias sumiram, mas ainda forçavam o vômito como se a mão anciã adentrasse a garganta e descesse, apertasse e puxasse o vazio de suas tripas. Segundos cáusticos de desespero, pois deitado ali existia somente tempo e angústia, consumiram alguma parte dele. Uma parte importante. Só então, alguém se aproximou e levantou-o.

— Monsieur — Fournier disse em inglês —, está ferido?

— Nã... Não... — Edgar se engasgou. — Cha... me o... co...comandante. Re... cuar. A...

— Alemães?

— Nã... Nãoo... O di... diabo. Acredi... ta... ne... le?

Fournier apertou os lábios, confuso.

— Oui.

E Edgar apontou à passagem de comunicação. Ouviram um grito afogado. Fournier largou-o, pegou o sinalizador e mirou o céu. Porém, um par de mãos agarraram-no.

— Nã... o! — Edgar suplicou, mas Fournier acertou-o com sua pá, da segunda vez, conseguindo atingir a noite.

O fronte vestiu vermelho. Edgar recuou, horrorizado, e correu. Na direção contrária, Fournier cuspiu os piores insultos e se enfiou na esquina de comunicação entre as linhas, à esquerda. Tirou o capacete e pôs na ponta da baioneta, expondo-o aos inimigos.

— Livre — Fournier gritou em inglês como se tentasse atrair o covarde. Relaxando, pôs o capacete de volta e atravessou o estreito de comunicação.

Em meio à vala, o diabo, ou o que Edgar chamara de diabo, segurava um homem pela cintura e abocanhava a cabeça dele. Os tentáculos se agitando no orifício cavernoso. Fournier soltou um esgar que, de surpresa, virou vômito.

O insulto do francês, disparos na terceira linha, o silêncio da morte, Edgar ouvia tudo menos a obscena criatura.

Há pouco, convencera-se.

As trincheiras eram não só o purgatório coletivo dos pecados passados, mas dos futuros também. Enquanto os piores pesadelos dos soldados levassem a terra de ninguém, cada um deles, nascidos como meros sacrifícios, encontraria salvação se refletisse à longa espera, apressando-se em busca da glória, porém, e a companhia destrinchava o terreno como uma criança brincando na chuva, encontraria o verdadeiro inferno.

Os homens o alcançaram e passaram interrogando-o. Certo da inutilidade dos próprios argumentos, Edgar desviou-se da companhia, pagara sua cota pelo avanço na penitência e sentia a vaga esperança de que estaria seguro se retomava ao posto. Deus o perdoaria. Sentiu a ânsia de vômito retornando, contudo.

Trezentos e cinquenta metros atrás dele, o sinalizador acima do fronte se apagou abaixo avisos, disparos, explosões e gritos afogados diante a criatura. Edgar encolheu-se, e evitando os bloqueios, os mortos, num traiçoeiro deslize da lama, saltou de volta à trincheira aliada.

Os quinze franceses na retaguarda, alinhados nos sacos de areia, à esquerda e à direita, murmuraram insultos. Cormac encarou boquiaberto. Na metralhadora, Shane cuspiu como se tirando um gosto ruim da boca.

— Quase o mato — O irlandês disse. — E não por engano.

— Que faz aqui? Tem ordens? — Cormac perguntou. — E que isso quer dizer, velho?

Shane não respondeu, e o gêmeo mais novo insistiu:

— Que ele quis dizer?

Edgar tocou a garganta, negou, a boca abria e fechava e nada se ouvia como a de um peixe fora d'água. Cormac apertou os dentes, porém guardou silêncio e esperou o fronte inimigo cair no mesmo dilema.

O céu se fechava de nuances sombrias e mal presságio. A batalha contra a criatura durou pouco. Shane pediu um sinalizador. Um francês baixo, meio esguio, apelidado de Miroir obedeceu.

Edgar subiu em cima dos sacos de areia, precisava o fazer. Dezenas atacaram, confrontaram a danação e deviam ter matado o diabo que lá andava. Havia esperança. Mas a companhia estava morta. A criatura, gorgolejando na terra de ninguém, agarrava o pé do que seria o último homem vivo.

— Nuckelavee — O velho irlandês balbuciou, antes de qualquer outra ação, acionando a metralhadora.

O mal encabritou-se. Largou a presa, contornando o território, contudo decidida a avançar, recuou às sombras. De alguma forma, ela estava à vista, ainda que oculta, como um aviso pulsante em amargo desespero.

Shane sequer respirava, o dedo no poderoso gatilho. O clarão ainda queimava. Mas, na quietude, o lamento das mil vozes ecoou e golpeou os homens, sendo o velho irlandês o primeiro a render-se a incongruência nela entrelaçada.

O fuzilamento reiniciou com força máxima e somado a iniciativa desesperada dos franceses. De certa forma, a guerra era uma luta incompreendida. E, eles lutaram até a munição escassear. Cormac e Miroir apressaram a recarga enquanto os rifles repeliam a criatura tão eficazes quanto homens desnorteados e cobertos de vômito poderiam.

Inútil, Edgar olhava a mulher deitada no fronte inimigo. Lambert dissera aquilo. No outro lado, havia uma mulher difícil, mas perfeita, que se poderia conquistar sob um alto preço. Mathilda fora a mulher para ele, perfeita, difícil, distante, naquele purgatório. Lambert estava errado.

A criatura rompeu a defesa antes da metralhadora volta à ativa, a cinco metros, pulou e caiu atrás da primeira linha. Agarrou primeiro o velho irlandês, os tentáculos agitaram-se. Os homens atiraram, erraram, contorceram-se, vomitaram, pegos e decapitados, arrebatados.

Por Mathilda, ele fugiu. Encontrou o buraco a cem metros do posto de observação, apertou-se como podia, esperou. O sono chegava rápido durante a vigília e cabia a Fournier acordá-lo. Esperou, e não era Fournier. De olhos bem abertos, curvado aos espasmos, a criatura encontrou-o. Os largos flancos de cavalo impediam a fuga, se uma vez pudera fugir.

Lambert tinha suas razões, errara sobre a mulher, mas estava certo quanto a hora da morte de um homem, embora o rifle tentasse-o, outros escolheriam. Em Verden, escolheram. Morrera lá e fingira viver os últimos meses num simulacro de penitência.

As mãos anciãs suspenderam, os tentáculos engoliram.

Era hora da transição.

Ouviu tiros. As mil vozes. Um trovão.

Guerra.

E caiu de costas.

A chuva irrompia uma vez mais, crivada pelos relâmpagos. Os trovões explodindo a noite. A silhueta da criatura se desenrolava, desvanecia na lama. Edgar se viu chorando, ele e o céu, porque nunca estivera tão errado.

Os reforços chegaram na manhã seguinte, ainda chovia, e encararam as trincheiras entulhadas de homens decapitados e um único sobrevivente, em estado catatônico, incapaz de falar. Ordenaram que escrevesse.

Os acontecimentos da noite anterior foram resumidos em uma linha que poucos leram o relato antes da página sentir a caricia do fogo.

O exército atravessou a trincheira alemã no dia seguinte e jamais deixou tropas ou edificou novamente à sul de Belfort. Encerrada a estação das chuvas, todos tinham ido embora e o ocorrido acabara enterrado nas memórias dos homens.

Edgar nunca contou a piada a Mathilda.