Cada vez que puxo a espada para matar, me lembro da última vitíma a sangrar.

Para mim não há perdão. É o destino que escolhi.

Achei que na minha fraqueza e pouca sabedoria poderia te proteger.

Mas tudo que fiz foi ferir você.

Agora o que me resta e vagar. O sangue em minha espada marcam o meu desesperar.

Não há descanso. Nem vida. Nem morte. Nem honra. Nem desonra.

Não há nada. Não sinto nada.

Pois no momento que eu sentir, irei morrer.

E tenho que sobreviver.

Esta poesia fria

Só e fruto de frustraçao e de uma alma vazia