Pouco tempo o tempo tem

em poupar o sofrimento

de ser experimentado

do gargalo seco dessarte

às cachoeiras ardentes

que descem em foguetes

e embriagam o olhar.

Viver o intenso do ar

cantar e deixar se matar

na leitura de outrem flutuar

passar a ponte e só pensar

deixar pensamento acionar

tudo que se reflete no mar

um beijo que faz sufocar.

A válvula que impulsiona

pulsa pulsante no pulso

corre fribilante na veia

deixa encantada amargura

sentada harmoniosa à beira

lembranças do espelho velho

que guardara naquela bolsa escura.

Tira Sorrento este sarro sério

madrasta dos eixos desmiolados

oprimidas letras das catacumbas

nivela seus e tais mencionados

quiçá seus bravios mecenas

resistentes funestos das escrituras

os residentes donos do tempo.

Surreais embates de realentos

que veio pra cobrir as vestes

de quem já assistiu do tempo

daquele que leva chumbo de fogo

que escancara o sol a cara

mas se não calar calado de fato

que siga as ordenanças desinibidas.

Conta um caso cada passo

vagueia esta demência solta

deixa correr como um louco

as trepadeiras dos muros modernos

quem sabe não se sabe um pouco

do que Munch já expressava em tela

desconfiguração da forte do pensamento.

Angústias dos estufados estômagos

morte alheia dos sonhos antecipada

depressão do arroto da sociedade iludida

desespero da fome do leite que falta

teta escassa que nem sangue nem pus

sentimentos desisportantes sem feto

tragédia humana já anunciada.

Que fazer se nem tudo é sonho

nem tão pouco neste mundo couto

realidade o é e se faz permanecer

na casta virgindade d'alma salubre

que pouco poupa do sofrimento

as experiências burlescas em vida

inquietante desejo do respirar profundo.

Por Andréia Kmita

Setembro/2015/São Paulo.