Eu não tenho mais inspirações

E nem mais vontade de escrever

Eu não tenho mais meus dedos saudáveis

Ou uma mente instável para onde eu possa correr

Eu não tenho mais, os antílopes brancos

Que correm entre minhas veias

Me trazendo novas perspectivas

Eu não tenho mais os lobos

Que me dão medo e coragem

E tudo que eu possa sentir numa só madrugada

Eu não tenho mais, o espírito

Que guia e faz crescer a minha floresta interior

Eu não sei mais aonde fica a entrada

Para o jardim de desejos

Eu não sei aonde eu perdi os meus ansejos

Eu, hoje, só tento ver o literal

Não sei mais nenhuma metáfora

E o amor pra mim, perdeu todo e qualquer sentido

Meu pensamento vai se descrevendo assim

Todo introvertido

Quando na verdade ele queria gritar

E eu falo de mim mesma,

Em primeira, segunda, terceira

E quantas mais pessoas possam haver dentro d'alma

De segundo em segundo,

Neste transe imundo,

Eu sinto que meu pássaro prateado se desprende de mim,

Só para que eu possa estar aqui,

Dizendo isso para quem quiser ouvir

Ou ver, ou ler, ou que diabos você queira fazer

Apenas tente entender

Que é tão difícil pra eu, (ser)

Atualmente, escrever sempre, pois as letras querem ir embora

E elas estão de mal,

Talvez só retornem para meus dedos, no Natal,

E se, elas não retornarem,

Eu tomarei medidas drásticas,

Não se preocupe,

Não sei mais se isto é um poema lírico,

Ou lágrimas traduzidas

Perdoem-me por qualquer coisa

Não entendida

Meu espírito ainda não despertou minhas árvores,

Elas não acordaram para me dizer

Qual é o próximo passo,

Só espero que por fim,

Eu não me torne um completo fracasso

E nem que esse falatório termine assim

Sem concordar com nada

Que eu planejava (no começo) dizer sobre mim.