O mesmo recital de todo dia,

Cada som compondo a melodia.

A munição na câmara alocada:

Primeira nota da canção metálica.

O tambor sendo fechado:

Baque rústico e inspirado.

O mesmo depois girado:

Ritmo que o deixa fascinado.

O cano se volta para a cabeça

E isso o anima (por incrível que pareça).

O ponto alto da canção?

Dura nunca menos que uma fração...

Mas, é tão lindo em sua simplicidade

Que vale a pena a letalidade.

Já está morto, de qualquer forma;

Sexo, bebidas, nem mesmo drogas:

Nada mais o libertava da apatia

Exceto o som que o percurssor fazia

Quando o cão da arma se movia.

O estalar momentâneo de uma vida...

Estava tão viciado naquela música

Que uma dose diária virou duas

E quando isso não o satistez

Pensou logo "por que não três?"

Era como ouvir algo foda no repeat:

Prazer ou morrer, meio termo não existe.

Mais um dia, mais uma sequência,

Mais um concerto da inconsequência.

Um escárnio de sorriso é esboçado

Em seu rosto outrora entediado:

Será sua repetição número meia nove.

O dedo uma vez mais se move;

Uma espoleta finalmente é encontrada

Então com um estampido, o show acaba.