Algo sublime é escrever,

Porém não é mágico como dizem.

Crer que alguém liga para arte

É um descarte do fato que

Do artista no fundo riem.

Afinal, para que serve a arte?

Além de uma expressão,

Não...há muito isso foi,

Hoje é uma forma de entreter,

Uma forma da realidade correr.

Pois então, nesse poema vou te prender

E te dizer: arte não é para o mundo esconder !

É para abrir os seus malditos olhos

E mostrar-te o óbvio.

A vida é linda mas está um lixo.

Isso mesmo. Não sou de "linguagens",

"Humanas" ou "exatas". Não jogo em times.

Sou um ser humano e sou capaz de tudo,

Mas tudo é jogar em lados,

Limitar- se com um laço.

Posso julgar uma sociedade pela sua arte.

Mas sabe de uma coisa?

Ninguém dá a mínima.

Todo esse papo de problematizar

É apenas para em um grupo se encaixar.

O grupo dos "revolucionários"

Que com o mundo se importa,

Fala sério... não seja hipócrita!

Eu não sou, sou sincero comigo,

Não ligo para isso.

Porque sei, no fundo, que ele sempre foi assim

Lindo e horrível, um paradoxo.

Nem vivi mas já vi tanto,

Já aprendi que dos que jogam em times

Não se pode esperar tanto.

Contudo isso é compreensível,

Afinal, somos tão sozinhos

No meio da multidão.

Procure sempre boa arte

Para não esquecer a verdade.

Nós somos pessoas, um grão no infinito.

Nossa vida é um segundo na história,

E pode ser bem menos que isso.

Então, faça o que quiser, não se prenda,

Antes que tudo acabe e vire poeira no ar.

E se não sabe o que fazer, fique tranquilo.

Você será aquele que irá mais longe

Nesse rio, pois não saberá quando parar.

Poderá estar sozinho, mas solitário,

Tenha certeza que nunca estará.