Poesia seria trabalho para aranha,

se não fosse a ventura do poeta.

Pois ambos, das entranhas com mão reta,

tecem os sonhos que esta vida estranha.

Em precisão cirúrgica, tamanha,

nas finas garras e na pena asceta,

é forjada uma estrela, que completa...

É armadilha fatal que o signo apanha.

Portões por sobre o sol hoje levantam,

vão caindo como véu frio - estrelado;

Poeta e aranha aqui se encontram, cantam

na morbidez fria e muda do quadrado,

Onde juntos as suas almas plantam...

Ele no papel, ela no telhado.